Da hora da infância, eu nunca pude ser

Como outros eram, – nunca pude ver

Como outros viam, – sentimento algum

Pude extrair de manancial comum.

Nas mesmas fontes eu não fui buscar

A minha dor; não pude despertar

Meu gozo com os tons de meu vizinho;

E tudo o que eu amei, amei sozinho.

Então, – na minha infância, – foi tirado,

Na aurora de um viver atormentado,

Dos abismos de todo mal e bem,

O mistério que ainda me retém:

Da torrente e da fonte,

Do penhasco vermelho do monte,

E do sol, a rolar a meu lado

Com as tintas do outono dourado…

Do corisco na altura sem fim,

Que voando passava por mim…

Da tormenta, da voz do trovão,

E da nuvem, criando a ilusão

(Lá no meio do azul a brilhar)

▪ Edgar Allan Poe